Plus que de moi-même, j'ai besoin de toi.

Plus que des larmes, j'ai besoin de joie.

Plus de peine, de frustration et de haine.

De ta voix qui m'entraîne, vers ma cage et mes chaînes.

Cette laisse que tu tires entre mes pleurs, mes soupirs, c'est pour toi que je respire, c'est pour toi que j'expire.

Si seulement je pouvais périr c'est dans tes bras que je me vois mourir.

Dans ton image je me confonds, je suis une coquille sans fond.

Une poupée, une enfant, une naufragée, un chaton.

Amoureuse du bourreau, plus de visage, plus de cerveau.

Je suis le sucre dans ton café, le cendre dans ton cendrier.

Je suis liquide, inodore, indolore. Je n'ai plus de substance, plus aucune croyance.

Cela n'a pas d'importance, tant que tes doigts me pansent la plaie, celle que tes balles ont causés.

Je vois ton doigt sur la détente, pendant que ta voix me tente, me berce, que tes yeux me percent.

Plus que d'amour, j'ai besoin de souffrance.

Plus que de caresses, j'ai besoin qu'on me blesse.

Plus besoin de vivre, de tes mots je m'enivre.