J’attends. Le bruit et le silence, la présence et l’absence. J’attends l’hiver et le printemps et l’été au mauvais temps. J’attends la mort pour me faucher et pourtant, je regrette la vie dans l’agonie. J’attends ton retour quand tu pars, ton départ à mes côtés. J’attends ce que moi je ne connais. Une attente impatiente, pressante, qui ne veut me quitter. Je m’assois sur mon banc et j’attends. Je t’attends sans te connaître, je me demande, où aurais-tu pu naître. Je t’attends en regardant les jours filer dans l’attente qui me tente, qui me hante. L’attente est délicieuse dans son anticipation, cruelle quand elle trotte dans la tête comme un monstre qui nous guette. J’aime l’attente autant que je la crains lorsqu’elle laisse court à l’imagination. Je me crée des contes de fée où la fin vient toujours détruire mes châteaux de sable. Dès lors, l’attente devient détestable, contestable. Et moi j’attends, faute de mieux, j’attends.